Короткая зарисовка, которая на самом деле часть эпилога третьей книги...
Что вы хотите?
На семидесятом этаже всегда дышится легче. По крайней мере, именно так считал Дэйв Пулли, когда выбирал именно это здание для своей корпорации. И этот этаж – для рабочего кабинета.
Он всегда считал себя хозяином жизни, пожалуй, у него были все основания для этого: свой процветающий бизнес, красавица-жена (ещё и умница), двое близняшек-дочерей, радующих своими успехами в начальной школе. Да и сам он не жаловался: из зеркала на него смотрел ещё молодой (всего сорок семь, какие его годы?) мужчина, подтянутый, харизматичный, дорого одетый и умеющий добиваться любых поставленных целей.
В последнее время только одна мысль не давала Дэйву покоя и сводила с ума. Как известно, человек смертен. Что ещё хуже, смертен он иногда бывает внезапно, и Дэйв боялся не успеть.
Не успеть закончить всё начатое, не успеть сказать самые важные слова дочерям, не успеть съездить в Антарктиду (детская мечта, на которую постоянно не хватало времени), не успеть ещё много всего. Он задумался об этом совсем недавно, около полугода назад, когда его друга и делового партнёра накрыло лавиной на горнолыжном курорте. В одно мгновение человека не стало, и все его рабочие дела пришлось разбирать Дэйву. Остальные достались престарелым матери и отцу, которые в одно мгновение из моложавых пожилых леди и джентльмена превратились в стариков. Смерть никого не красит: ни виновника «торжества», ни его окружение.
Впрочем, Дэйв усмехнулся, спорное утверждение. Он знавал ситуации, когда смерть исключительно радовала всех окружающих, и на похоронах разве что дискотеку не устраивали.
Всё это шелуха, пыль: Дэйва действительно волновал вопрос, когда он умрёт.
Он сходил ко всем предсказателям и медиумам, до которых дотянулся. От самых известных в узких кругах, до уличных цыган, предлагающих рассказать судьбу за доллар. Слышал, что есть ещё один невероятный предсказатель, но его найти не сумел. А главное, что все эти медиумы и гадалки называли разные даты и причины смерти, поэтому Дэйв записал всех в шарлатаны.
Программы и расхваливаемый отделом передовых технологий искусственный интеллект тоже не дали прямого ответа. Ну, что это такое: «Сорок пять процентов вероятности смерти в ближайший год. Двадцать пять процентов вероятности смерти через пять лет. Семьдесят процентов вероятности смерти через двенадцать лет».
Так год, пять лет или двенадцать? Или сорок?
И Дэйву стали сниться кошмары. Самые разные, но одно было неизменно: он начинал что-то делать и умирал, не закончив. В последний раз ему приснилось, что он пошёл в душ, намылился, и там его настигли предательская темнота и небытие.
Раздался мелодичный перезвон.
- Сэр, к вам посетитель, –следом из телефона прошелестел голос хорошенькой Рэйчел. Нет, Дэйв никогда не изменял жене, но смотреть на красивых девушек очень любил.
Дэйв отвлёкся он рассматривания улиц далеко внизу и дотянулся до кнопки громкой связи на аппарате, чтобы ответить:
- Кто? Я занят!
- Он не представился, я скажу, что вы не можете его принять.
- Да, - Дэйв выключил связь и снова подошёл к панорамному окну. Вздохнул и тут же вздрогнул: в отражении стекла увидел, что в кабинете он больше не один.
- Я настаиваю, господин Пулли.
У гостя оказался удивительно приятный голос: весомый, красивый, звучный. Такой голос обращал на себя внимание сам по себе, а вошедший в кабинет молодой мужчина, лет двадцати трёх на вид был ещё и…
Обернувшись, Дэйв замер, потому что ему было невероятно сложно поверить, что он это действительно видит. Ну ладно, глаза удивительнейшего цвета: переходом от алого у зрачков до багряного на границе радужки и белка. Цвет глаз можно списать на линзы. Но идеальное, до рези в глазах, красивое лицо, обрамлённое волнистыми бордовыми (краска?!) волосами, нельзя было объяснить никакими операциями. Дэйв состояние сделал на клиниках красоты и хирургических центрах, сам когда-то учился на врача и прекрасно понимал, что такая внешность – невероятное везение в генетической лотерее.
- Я знаю, что вы заняты, - меж тем продолжил гость, и Дэйв осознал, что у мужчины есть ещё одна странность: он был одет во что-то, более всего напоминающее средневековый, тёмный, расшитый богатой вышивкой камзол с кружевным жабо. Против ожидания, на ногах были обтягивающие брюки чёрного цвета и чёрные полусапожки на шнуровке. Образ был странным для двадцать первого века. Настолько странным, что Дэйв уже даже не пытался прогнать наглеца, который сумел войти в его кабинет, словно перед ним никого не было: ни секретаря, ни охраны. Как, интересно, он миновал их, которые после запрета точно не подпустили бы его к дверям?
- Однако, мне есть что вам предложить, - голос завораживал не меньше внешности. Дэйв прочистил внезапно пересохшее горло и развёл руками:
- Ну, раз уж вы здесь… Говорите.
А что ему оставалось?
Гость улыбнулся: искренне, приятно, и Дэйв поймал себя на том, что улыбается в ответ. Что за магия такая?!
- Меня зовут Вивьель. Я здесь только для того, чтобы выполнить ваше желание. Любое.
Дэйв прошёлся к своему столу, сел в кожаное кресло и кивнул Вивьелю на кресло, стоящее напротив. По ту сторону широкого стола.
- Присаживайтесь… Желание? Это шутка такая?
- Нет, разумеется, - мужчина элегантно сел, поправил бордовые волосы и посерьёзнел. - Я готов выполнить ваше желание, каким бы оно ни было невероятным. Всё, разумеется, имеет свою цену, но, уверяю, обмен будет честным.
- Любое? Ну, в смысле, я могу пожелать бессмертие, и вы его мне предоставите? – хмыкнул Дэйв. Безумно захотелось подыграть Вивьелю, но он начал опасаться, что ему сейчас скажут: «Улыбайтесь, вас снимает скрытая камера!».
- Да, слово «любое» имеет только одно значение. Бессмертие стоит дорого, правда, если оно действительно вас интересует.
- Допустим, сколько?
- Одну ядерную боеголовку.
Дэйв поперхнулся. Помотал головой, воззрился на Вивьеля с нескрываемым удивлением:
- Вы серьёзно? Зачем вам… Да откуда я её…
- Ваше желание – бессмертие. А у кого-то – оружие. А я – всего лишь скромный торговец, готовый продать всё, что нужно. Вам – или кому-то другому.
Дэйв резко встал, прошёлся. Ему не нравилась постановка вопроса таким образом, но он почему-то сейчас поверил словам незваного странного гостя. Это не была шутка.
Это не был розыгрыш.
Он мог купить желание.
Голос предательски сел.
- А знание, когда я умру, сколько стоит?
Вивьель улыбнулся – теперь Дэйву эта улыбка показалась хищной:
- Вы отдадите мне клинику в Балтиморе.
- Она убыточная, - возразил Дэйв и запнулся. Помолчал, потёр переносицу.
- Любое желание, Вивьель?
- Абсолютно любое. Дело только в цене, господин Пулли.
Дэйв медленно выдохнул. Снова помолчал.
Вивьель склонил голову набок, словно любопытный спаниель:
- Что вы хотите?